摘录

·（105）(为什么只在夜里叫？那些鸟一一)手指是耐心的，它们摘捡已经冷透的词语，忍受柔软却没有弹性的牵连，像一群不得不活下去的人，苦于捏造意义，用蛇的皮、马的鬃、悬在井口慢慢腐烂的的绳子。光的砂漏完了，那一刻，我摸到你的喉：那里锁着终将被舍弃的一切，果真如此不安昵，你却比青色的火焰更为沉默。可是，我们都听见了，那些鸟在叫一一(天不会亮，就是这样，我再也见不到天亮。)做我的石头，和我一起沉下去吧。你多新鲜，我怎么忍心眼睁睁着你被打败。我认识它们，你折的每一只鸟，床很空，纸做的翅腊在棉布的榴皱里滑翔一一别再骗自己了，又有谁能从我这里逃走。很多年后，你会回来，推开窗，瞥见花园里盛开的郁金香，嗅出风里的焦味，想象栅栏另一边的烧烤一一那又怎样？指阔的薄片已经嵌入喉骨，(飞起来了，那些鸟！)你却没有镜子，看不见我刹那间变热的脸。
·（115）“并不是转移话题，只想告诉你，我真的很喜欢今天的戏，它让我忽然明白了一些东西……当年割开自己喉咙的父亲，也许并不是在找什么声音吧……”“因为彻底绝望了，所以才更想抓住那只子虚乌有的蝴蝶，喉咙里的蝴蝶。”我的手不由自主地握紧，想要捏碎什么，手心里却空无一物。“我们所有人的蝴蝶。”他侧着头看我的小动作，温和的笑颜，冷的眼，额前的红发在风里一丝丝散开。
·（116）她让我坐在她膝头，抱着我，给我看一本画册。我太老了，身子缩得很小，骨头也越来越轻，这一刻我是小孩，下一刻，也许我会变成一只鸟飞走。所以妈妈紧紧搂着我，我们一起看画册，保罗·克利的画，《逃跑的鬼》。趁妈妈不注意，一只逃跑的鬼跳进我正在深深吸气的嘴，又抓着我的睫毛跳出来，荡秋千一样，害得我揪紧了自己的心，怕被踢伤。不，不是的，应该醒过来，抹掉拼错的画面，让那本翻开的书，像一个被伤害的人那样空空地苍白着。然后，苍白的纸张上生长出一片藤，是爬山虎。“妈妈，画都不见了！”我尖叫起来，喉咙竟然就这样裂开，迸出无数猩红的蝴蝶。
·（150）“所以才想要暖和的东西。我梦见过漆黑的石林，”我盯着他搭在方向盘上的手，它们像是漆黑木轮上生长着的苍白菌类，“没有轮子的火车飞过一片漆黑的石林，从窗口望出去，可以看见下面聚集着无数石头，它们在风中摇晃，可是，石头很重，所以动得很慢，谁都看不见……那些石头其实是呼救的手，被烧焦了，又冻僵了，看起来就像是漆黑的石头。因为太多了，所以是漆黑的石林……”路口有车抢道，他刹车，无奈地耸肩。“我也做很多奇怪的梦，梦见一只巨大的鱼缸，里面没有水，缸里躺着一具尸体，尸体上有个婴儿不停地爬来爬去，我在一旁看得都要疯了，却怎么都砸不破那只鱼缸。唉，真可笑，说这些有什么用。”
·（187）欢乐的嘉年华……如果大家都在一起，死亡的又出生，出生的再死亡，一切周而复始，大家共有一个身体——又有什么可怕的呢？
·（239）熟练地操演着冷酷架势的我，着了魔似的越陷越深，越演越真实，那些黑雾般的漠然和尖锐深入身体，变成坚硬的骨骼。恐龙，我才是张牙舞爪的恐龙，血肉烂尽，怀里空空，供来来往往的陌生人观赏，还有你，我的读者，你嘲笑这具虚张声势的骨架，说是看不见活生生的人情世态。对不起，我早就说过，这是一座博物馆，不是动物园，博物馆里只有死亡，凝固的时间，和从此封闭的文本。还有一句话，我不知该如何说起。我爱他，爱得被压垮，再也无法承担，只能逃避，诋毁，痛恨自己，还有他。这么说也许只会被骂作是为自己开脱。一个冷漠自私的人竟然拿着“爱”来解释自己的冷漠自私——这难道不是一个极富讽刺意味的笑话吗？
·（303）他是我的终极文本，我想要深入他，就好像读者渴望敲开硬壳，挖出别人的血肉——这是不可能的，我们每个人都只是往一只只被砸碎的硬壳里灌自己的口水而已。阅读是面镜子，它把我们的脸还给我们自己。所以，阅读是生活的终极暗喻，“文本之外，再无世界”！