人生充满邂逅，邂逅便是永恒
雅众文化一个月前的赠书，到今天才读完写评论，感到十分惭愧。
——读帕乌斯托夫斯基《白色的虹》
说到帕乌斯托夫斯基，可能大部分人会想到他著名的《金蔷薇》。的确，这本散文集从上世纪五六十年代传入中国以来，受到了细水长流的好评。它写给作家，成为在不同的文化中都可以共通的艺术作品创作指导，也写给内心柔软的普通人，人们的经历、情感，在不同的时空里都可以相通。
我不是一个作家，感受到更多的是经历与情感的相通。我喜欢帕乌斯托夫这个人，不仅仅是因为他的作品，还因为他这个人。他在儿时与好友布尔加科夫一道在，栗子树下的旧书摊上看小说的回忆，总让我想起儿时和好友W，溜达到小县城的第二新华书店，买书的情节。追忆往昔，既觉得美好，又觉得伤感与感慨。而他浪迹天涯，从事搬运工、电车司机、救护员、捕鱼人、锅炉工、钳工等等不同的职业，又是多么令人艳羡！
作为一个读者，我把帕乌托夫斯基和《金蔷薇》归入温柔的作家与柔软的作品行列，与他们并列的还有斯托姆与《茵梦湖》、圣·埃克苏佩里与《小王子》、尤里·巴基与《秋天里的春天》、奥尔科特与《小妇人》、王尔德与《夜莺与玫瑰》、安房直子与《狐狸的窗户》。这些作品虽然体裁各有不同，但都让人的心柔软到让人们的心灵融化，用细腻的情感无条件地征服读者。
然而这样的作品往往读起来很慢，并不能像读一个故事那么读。因为只有你真正地沉静下来，慢下来，才能真正到作者在作品中想表达的东西。——那并不只是一片森林，而是其中细微的风声，叶子的沙沙声，鸟虫的鸣叫声，小溪的潺潺声，听得久了，也许还能听到大地的声音。所以对于浮躁，沉静只能片刻计数的我来说，帕乌托夫斯基的这个新的短篇集《白色的虹》和《金蔷薇》一样难读。
不过好在作为枕边读物，26个短篇是读完了。这些短篇就像一筐果子，虽然都是果子，但却各自有不同的风味。或者有感动，或者有思索，或者有联想，或者有感悟。我仅仅写几篇印象最为深刻的。
如果要挑一篇，像《金蔷薇》中《珍贵的尘土》那样最为感动的，我要选《一篮云杉果》。作曲家格里格在森林里邂逅了小姑娘达格妮，他没有礼物送给了她，答应她18岁时送给她一件最好的礼物。达格妮来到城市生活，被生活的洪流冲击地迷茫，早就把森林里这个偶遇的陌生人抛到脑后之时，在音乐厅里听到了这首给她以生活的方向与力量的曲子，而此时格里格已不在人世，就像《珍贵的尘土》里的夏米不在人世一样。
我想不清楚，《珍贵的尘土》中夏米对苏珊娜，以及这篇中格里格对达格妮算不算爱情。不管是不是，它都是属于人类共通的超脱的感情，像尘土、一篮果子那么平凡，但更如金子那般宝贵。
《兔爪子》是感动到我的另一篇作品。我很难想象，在苏联铁血与骄傲的那个年代，在环境保护和野生动物保护还没有被重视的那个年代，作者能那么细致地描写感人至深的一段人兔的邂逅。读到那被烧伤的兔爪子，我想起小时候被我蹂躏，剪毛时又在背上剪了一个大洞的那个兔子，它只会轻轻地嘶嘶叫，眼睛还是那么温柔。动物是有灵性的，完全又有一种和人类共通的温柔。
另外一篇印象深刻的是《时间飞逝》，画家拉夫罗夫在船上作画，邂逅了女领航员萨沙。他总想为了抓住某个最美的瞬间，让萨沙把船停下来，可是这艘有时刻表的航船却始终没有停下来。最后画家体悟到：
“……可是生活任何时候都不会停下来的，它将永远像一条宽广的多彩的河流，流向我们所称之的未来。你一旦落伍，生活的洪流就会滚滚向前，将你甩在后面，就会从你的视线里淡出，你就永远也追赶不上了。”
我很难对整本书做一个整体的评价，因为它所要表现的即使细微的，又是广阔的，既是瞬间的，又是永恒的。可能人生，更长远的说时空，就是由那么一个个作者所描写的邂逅的片段所组成。真如同培根所说：
幸运之光犹如天上璀璨的银河。银河是由许许多多小星星聚集或何在一起而成立的，不是一个一个地看得见的，而是一起发光的一条光带。而使人幸运的也是由许许多多微小的、难以分辨的美德，或者更确切地说才能和习惯之合成的结果。
帕乌斯托夫斯基的书之美，也在于这样的点滴汇聚吧。而人类口中的美，隽永的文明，不也正是由个人为单位的星辰，汇聚而成的绚烂星河么。
到这里，我想到了米沃什的一首诗《邂逅》（Encounter），来表达这种不能言说的体悟：
邂逅 [波兰]切·米沃什
黎明时分我们驾驶马车穿过冰原，
一只红色的翅膀从黑暗中升起。
突然一只野兔窜过道路，
我们中的一位伸手指向了它。
已经过了很久。如今他们都已不在人世，
那只野兔，还有那个伸手的人。
哦，我亲爱的，他们在哪里，他们又去向何方？
那伸手的人，那闪过的动作，那石子的沙沙作响。
我询问，不因悲伤，而是惶惑。
Encounter By Czeslaw Milosz
We were riding through frozen fields in a wagon at dawn.
A red wing rose in the darkness.
And suddenly a hare ran across the road.
One of us pointed to it with his hand.
That was long ago.Today neither of them is alive,
Not the hare, nor the man who made the gesture.
O my love, where are they, where are they going
The flash of a hand, streak of movement, rustle of pebbles.
I ask not out of sorrow, but in wonder.
