光•风•梦

在劳动中忽然想到：我幸福吗？但是，幸福这东西不容易明白。它是存在于意识之前的。不过要说快乐的话，我现在就知道。各式各样的、许多的快乐（虽然也许每一种都算不得完整）。在这些快乐当中，我把“在热带雨林的寂静中独自一人挥舞斧头”的伐木工作放在一个很高的位置。的确，这项“如歌、如热情”的工作把我给迷住了。
啊，朋友！现在的我，是多么欠缺这个！就是（在各种意义上）能够平等交谈的朋友。拥有共同过去的朋友。在对话中不需要头注和脚注的朋友。
拂晓四点左右，我醒了。一股纤细、温柔的笛音从外面的暮色中传了过来。舒适的音色。和平，甜美，好像随时会消失…… 后来才知道，笛声每天早晨都会在这个时刻吹响，据说是为了给睡在家里的人们带来美梦。多优雅的奢侈！
我放眼眺望其他云彩。令人不由得要屏住呼吸的、壮大、明媚的云朵如巨柱林立。它们的脚站立在水平线上，顶部在距离天顶三十度以内的范围。这是怎样的崇高！下方有如冰河的阴翳，随着不断向上，可以看到从幽暗的蓝到朦胧的乳白之间所有微妙的色彩变化。背后的天空被迫近的黑夜渲染成一片丰富而厚重的蓝青色。在它底部，流动着蓝紫色的深沉得近乎娇艳的光和影。虽然山岗上已经漂浮着落日的影子，但在巨大的云层顶上，映照着白昼般的光芒，世界充满着如火如宝石一般、最华丽最柔和的光明。那是比能想象到的任何高度都更高远的地方。从下界的夜里所眺望到的它那清净无垢的华美和庄严，不止是令人惊叹。
对任何事，我都带着一种沉着的绝望进入。正如去海边时，我带着自己随时会淹死的确信前往一样。但是这么说，决不意味着我在自暴自弃。非但如此，我大概一直到死都不会丢掉快活。这种确信无疑的绝望，甚至成了一种愉悦。那是一种近乎信念的东西——有清醒的意识、勇气、乐趣，足以支撑着我走完今后的人生路。不需要快乐，也不需要灵感，只凭义务感就能好好走下去的自信。用蚂蚁的意志，一直高唱蝉的歌曲的自信。
小说是circumstance的诗。比起情节，他更热爱情节所生出的若干场景的效果。
最终，有一种注定无法逃脱的东西将他从快乐的路上攫走了。没错，自己之外的某种东西。当这东西栖息在他体内的时候，他就象在秋千架上高高飞起的孩子一样，只能心醉神迷地委身给那个势头。他进入一种全身如同蕴含着电光的状态，不停地写了又写。
风起云涌般的幻想的场景。如同万花筒似的影像的狂舞。
悲惨的意识错综复杂地包围着我。内在于事物本身的悲剧在发生作用，把我封闭在没有出口的黑暗里。
与读者完全融为一体，夺去其魂魄，化身为其血肉，在这个过程中被吸收得一干二净，这样的书只有小说。其他书籍总会剩下些燃烧不尽的东西。
活着就是对欲望的感受，”我一边在草原上疾驰，一边在马上昂然想道，“就是在所有事物上面，感受青春期时对女人身体感到的那种健全的诱惑。”
他们因傲慢失去了因惊奇而获得的东西。
在神指挥的交响乐里 我是那根跑调的弦吗？
问题在于作品与作者生活之间的距离。和作品相比，可悲的是生活（人类）总是过于低下。
真的，人肯定就是用来制作梦想的物质。可就算那样，这些数不清的梦想是多么丰富多彩，又是多么滑稽得令人悲伤呵。
昨晚我也长时间地站在阳台上，任狂风和它挟带的雨粒吹打全身。今早又是这样迎着强风站立。我想向某种激烈的、残暴的、暴风雨式的东西狠狠撞上去。通过这样的举动，把将自己禁锢在一个局限里的硬壳彻底打碎。这是多么畅快！对抗着四大元素的严厉意志，在云、水、山岗之间岿然屹立一人独醒！我渐渐生出种英雄般的气概。“O！Moments big as years！”“I die，I faint，I fail．”我呼喊着纷至沓来的句子。声音被风切碎，飞向远方。田野、山岗和海洋渐渐光明起来。