我们朝着同一个方向,消耗着往后,制造着曾经。
这是如往常一样南方暑气蒸腾的上午,我在徐徐行进的汽车中读他的过去。路过一丛芭蕉,又路过一丛紫荆,到处反射着喧嚣的光线。而唯独在我的膝盖上,蜿蜒流淌的文字像一匹洗旧的夏竹布,微微泛着蓝的沁凉。
曾经的颜色,总是冷的。像是除夕过后清晨的老街,烟花燃尽,满地是炮竹的碎屑,散发着淡淡硫磺味的洪荒。
窗外一海之隔便是他的世界,哪怕艳阳天里也是有些灰灰的,飞速运转的岛。他该是坐着车穿过熙熙嚷嚷的街了吧,有没有食一枚蛋治,或者如我一样起得太晚,只能空着肚子等待午餐?
我们朝着同一个方向,消耗着往后,制造着曾经。
除非怀着特殊感情的作家,否则轻易不读他们的散文。因为每一篇散文都是一把连接彼此世界的钥匙,进入之后面对的可能是一个跟想象太不相同的形象。——当被你创造的华丽天地迷住,怎么忍心接受你也如碌碌世人一样奔波着柴米油盐?然而总有一些人,是不同的。
他的不同也许并不在于比其他人等超脱,而是因为莫名发展出了新一层的情感,所以琐碎也变成了可爱。这就像是你不想知道金城武也会拉屎打嗝挖鼻孔,但却热衷于打听新情人的过去,爱到浓时,恨不得凭想象力占有他的一切回忆。他住在旧公寓里了,他吃过二十只生蚝了,他对着镜子挤黑头了,他郁郁寡欢似病非病了。铺天盖地的细节制造出一种假象,仿佛那些时间地点我也在场,默默的跟在他的身后,为他的一点点不如意满怀悲戚,伸出抚慰的手来。我从来不喜欢小男人,但这个小男人却因为足够坦诚,反而让人生出一点爱怜的心态。全然不顾他的年岁足以生出另一个我(如果他想的话),也施施然将一切肉麻当成了有趣。
曾经的颜色,总是冷的。像是除夕过后清晨的老街,烟花燃尽,满地是炮竹的碎屑,散发着淡淡硫磺味的洪荒。
窗外一海之隔便是他的世界,哪怕艳阳天里也是有些灰灰的,飞速运转的岛。他该是坐着车穿过熙熙嚷嚷的街了吧,有没有食一枚蛋治,或者如我一样起得太晚,只能空着肚子等待午餐?
我们朝着同一个方向,消耗着往后,制造着曾经。
除非怀着特殊感情的作家,否则轻易不读他们的散文。因为每一篇散文都是一把连接彼此世界的钥匙,进入之后面对的可能是一个跟想象太不相同的形象。——当被你创造的华丽天地迷住,怎么忍心接受你也如碌碌世人一样奔波着柴米油盐?然而总有一些人,是不同的。
他的不同也许并不在于比其他人等超脱,而是因为莫名发展出了新一层的情感,所以琐碎也变成了可爱。这就像是你不想知道金城武也会拉屎打嗝挖鼻孔,但却热衷于打听新情人的过去,爱到浓时,恨不得凭想象力占有他的一切回忆。他住在旧公寓里了,他吃过二十只生蚝了,他对着镜子挤黑头了,他郁郁寡欢似病非病了。铺天盖地的细节制造出一种假象,仿佛那些时间地点我也在场,默默的跟在他的身后,为他的一点点不如意满怀悲戚,伸出抚慰的手来。我从来不喜欢小男人,但这个小男人却因为足够坦诚,反而让人生出一点爱怜的心态。全然不顾他的年岁足以生出另一个我(如果他想的话),也施施然将一切肉麻当成了有趣。
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